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    剑。

    那是一道什么样的剑？

    它没有光，没有声，甚至没有重量。

    它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。

    他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。

    他只看见一道影子。

    一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。

    影子过去了。

    一颗头颅就滚了下来。

    血。

    血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。

    像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。

    收敛，精准，冷酷。

    没有半分多余的浪费。

    这绝不是杀人。

    杀人总会带一点烟火气，一点情绪。

    而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。

    像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。

    完美。

    也完美得令人心寒。

    赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。

    一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。

    衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。

    他想不通。

    一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？

    死门之内，不过七日。

    七日，能改变什么？

    能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？

    不可能。

    绝不可能。

    那不是招式的变化，也不是经验的累积。

    那是一种东西。

    一种纯粹的，不讲任何道理的东西。

    快！

    快到了什么地步？

    快到了能将生与死的界线都彻底抹去。

    快到了在你意识到自己会死之前，你就已经死了。

    赵九忽然很想喝一口酒。

    他想，如果方才站在姜东樾对面的人是自己，现在是不是已经变成了一具冰冷的，身首分离的尸体？

    答案是肯定的。

    他甚至连拔刀的机会都不会有。

    一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。

    他所有的盘算。

    他所有的推演。

    他所有自以为是的聪明。

    在这一剑面前，都变成了一个笑话。

    一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
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