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    赵九像是忘了一切。

    他忘了自己是怎样跪下去的，也忘了那扇沉重如棺盖的门是怎样打开的，忘记了他是怎么回到自己在无常寺的别院。

    他甚至忘了那个叫黄巢的人，也就是他的师父，究竟长了一副什么样的面孔。

    人若想活下去，就必须学会忘记。

    可有些事，你越想忘，就记得越清楚。

    比如，他手里这本册子。

    它就那么静静地躺在他的手心，像一块冰，又像一团火。

    黄巢苦心钻研三十年的无上心法。

    《气经》。

    它用一种残酷的方式提醒着他，方才的一切，都不是梦。

    梦，有时比现实更真实。

    现实，有时比梦更荒谬。

    风从大开的门里灌进来，呼啸着，像无数冤魂在哭。

    黄巢的声音，仿佛还在这风里回荡。

    那一句句话，像一把把重锤，将他对于这个世界仅有的一点认知，敲得粉碎。

    再用一种他无法理解的方式，胡乱地拼凑起来。

    这对于一个少年来说，何其痛苦。

    原来，这世上真的有人一顿饭能吃掉几斤肉，喝掉几斤酒。

    原来，那些人倒掉的泔水，都比他梦里最好的饭菜还要香。

    是真的吗？

    赵九想去看看。

    他想去长安，亲眼看看。

    他不信。

    他还未去长安，便先闻到了一股香气。

    风停了。

    香味却来了。

    浓得化不开的肉香，不讲道理地钻进了这间死寂的屋子，钻进了他的骨头缝里。

    一道菜。

    十道菜。

    像变戏法一样，菜肴流水般地涌了进来，堆满了那张崭新的桌子。

    菜堆成了山。

    肉垒成了墙。

    那些扭动着腰肢，却又低着头，连大气都不敢喘的姑娘们，像一群受惊的蝴蝶，来得快，去得也快。

    最后，屋子里多了一个人。

    曹观起。

    赵九看着他，想问什么，却一个字也说不出来。

    他不知该从何说起。

    “难道。”

    曹观起的声音很淡，像秋日湖面上的雾：“你要一个瞎子，去拉你的手，将你带到桌子旁边不成？”

    这个瞎子的脸上，总是带着笑。

    赵九真的很想问问他，炼狱里的一切他都忘了吗？

    为什么一个人从那样的地方爬出来，居然还可以笑得出来。

    可他还是没有张嘴。
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